Tecnologí­a de la barbarie
Tecnologí­a de la barbarie


EE.UU. | Literatura
Publicada:2010-09-05
Por Jorge Majfud*

Al dí­a siguiente Caíto tenía la ingle monstruosamente hinchada. Habí­a pasado toda la noche tratando de esconderse los testí­culos.



Carcel "Libertad" Uruguay
Hoy capamos a éste -dijo uno-. Mañana te toca a vos.

Al dí­a siguiente Caí­to tení­a la ingle monstruosamente hinchada. Habí­a pasado toda la noche tratando de esconderse los testí­culos.

El tí­o Caí­to tení­a treinta y pocos años cuando lo agarraron en 1972. Dicen que habí­a colaborado con unos tupamaros que andaban prófugos en el campo donde trabajaba.

De él recuerdo su incipiente calvicie y su gran bigote. Todaví­a tartamudeaba cuando se ponía nervioso.

Si viviera seguramente andarí­amos medio peleados, tal vez por alguna discusión política. ¿Por qué te metiste en eso? ¿Cómo no te diste cuenta que también los rusos tenían su dictadura, sus propios crí­menes, sus propias injusticias, su propia mierda?

Claro, qué fácil pensarlo ahora. Qué fácil es solucionar el pasado. Si al menos viésemos por donde caminamos con la misma claridad que podemos ver hacia atrás, donde ya nada podemos hacer. Pero es una condición humana: vamos aprendiendo a medida que dejamos de necesitarlo. Aprendemos a criar a un hijo cuando ese hijo ya ha crecido o comprendemos realmente a un padre cuando ya es un anciano o ya no está entre nosotros.

Al tí­o Caí­to lo agarraron en un campo de Tacuarembé, Uruguay, y lo arrastraron con un caballo como si su cuerpo fuese un arado. Probaron ahogarlo varias veces en un arrollo. No pudo confesar nada porque sabí­a menos que los militares que querí­an saber algo, además de divertirse, porque los dí­as eran largos y los sueldos eran magros.

Tal vez Caí­to inventó algún nombre o algún lugar o alguna cifra que lo aliviara por un momento.

En la cárcel tuvo que pasar varias. Un dí­a de visita le confesó a su madre que se habí­a vuelto tupamaro allí adentro. Al menos desde entonces la dictadura militar tuvo una razón seria para retenerlo.

La justicia militar habrá tenido otras razones para usar la diversión y el placer por el sufrimiento ajeno, como los respetables espectadores sienten placer con la tortura de un animal en una corrida de toros.

Los militares de entonces eran muy ingeniosos cuando estaban aburridos. Algunas veces he propuesto la creación de un Museo de la Guerra Sucia, como monumento a la condición humana. Pero siempre me han contestado que eso serí­a algo inconveniente, algo que no ayudaría al entendimiento entre todos los uruguayos. Tal vez por eso hay muchos museos sobre los indios charrúas donde se acumulan vasijas y flechitas de aquellos simpáticos salvajes, pero ninguno sobre el holocausto charrúa realizado por algunos héroes que todavía cabalgan como fantasmas multiplicados en sus caballos de bronce por las calles de varias ciudades. Estoy seguro que el material de dicho museo sería muy diverso, con tantos documentos desclasificados aquí­ y allá (esas estériles confesiones psicoanalí­ticas que las democracias hacen cada treinta años para aliviar sus conflictos existenciales), con tantos juguetes sexuales y otras curiosidades tan didácticas para académicos y escolares.

Por ejemplo. Un dí­a los militares castigaron a un preso y simularon que lo habí­an castrado. Luego pasaron por donde estaba Caíto y le mostraron un riñón, un recipiente usado en cirugí­as, lleno de sangre.

-Hoy capamos a éste -dijo uno-. Mañana te toca a vos.

Al día siguiente Caí­to tenía la ingle monstruosamente hinchada. Habí­a pasado toda la noche tratando de esconderse los testículos.

Supe de esta historia por algunos que habían estado con él. Entonces recordé y comprendí­ por qué mi abuela Joaquina le decía a alguien, en secreto, que a su hijo no le habí­an podido encontrar los testí­culos. De chico yo imaginaba que el tío tení­a un defecto congénito y por eso nunca habí­a tenido hijos.

A Marta, su mujer, le dijeron algo parecido:

-Hoy lo capamos a él. Mañana lo fusilamos.

Por supuesto, los soldados de la patria no hicieron ni una cosa ni la otra. No llegaron a semejante extremo porque en Uruguay los desaparecidos no eran tan comunes como en Argentina o en Chile. Los uruguayos siempre fuimos más moderados, más civilizados. Más sutiles. Siempre nos sentimos tan pequeños entre Brasil y Argentina y siempre tan aliviados y tan orgullosos de no llegar a las barbaridades de nuestros hermanastros. Al fin y al cabo, si de eso no se habla, eso no existe, como en La Casa de Bernarda Alba: "silencio, silencio, silencio he dicho..."

Por esos dí­as mi hermano y yo andábamos en la casa de campo. Yo tenía tres años y mi hermano casi el doble. Jugábamos en el patio, al lado de las ruedas de una carreta, cuando sentimos un ruido muy fuerte. Recuerdo el patio, la carreta, el árbol y casi todo lo demás. Salimos corriendo y llegamos primero que todos al cuarto de la tía Marta. La tía estaba boca arriba sobre la cama, con un agujero en el pecho.

Enseguida alguien mayor nos arrastró afuera para evitar lo inevitable.

Se supone que debí­amos traumarnos, convertirnos en delincuentes o algo por el estilo.

De lo primero no sé, pero doy fe que lo más fuera de la ley que he hecho en mi vida fue cuando tenía cinco años. Subí­ a la torre de control de una cárcel y toqué las alarmas. Luego del revuelo de agentes de seguridad que corrían a mis pies, me bajaron colgando de un brazo. También de niño pasé mensajes clandestinos en la cárcel más segura del paí­s, dada mi memoria de entonces que mis amigos de la universidad elogiarí­an más tarde.

Caí­to murió poco después de salir en libertad. Que es una forma de hablar. Estaba preso en la mayor cárcel de presos polí­ticos en un pueblo llamado Libertad. Digamos, para ser más exactos, que murió en medio del campo, poco después de salir de la cárcel, a los 39 años. Tal vez de un ataque al corazón, como dijo el médico, o por un golpe en la cabeza, como le pareció a su madre, o por las dos cosas. O por todas las demás cosas.

Si hoy viviese, nos andarí­amos peleando por razones políticas. Yo, echándole en cara sus errores. él llamándome pequeño burgués o algo merecidamente por el estilo. O tal vez me equivoco y seguirí­amos siendo tan buenos amigos como éramos hasta que se murió.

Porque en el fondo lo que más importan no son las razones polí­ticas. El sadismo que ejercitaron con él no tiene ideologí­a, aunque eventualmente puede servir a las dictaduras de izquierdas o de derecha, a las democracias del Norte o a las del Sur.

Los caí­tos y las martas del Uruguay no importan demasiado. No fueron desaparecidos y murieron por causas naturales o se suicidaron. Por otro lado, aquellos soldados con sentido del humor que jugaban a castrar presos hoy en dí­a deben ser unos pobres viejitos que cuidan que sus nietos no vean escenas violentas en la televisión, mientras les explican que la violencia y la falta de moral de la sociedad hoy en dí­a se debe a que se han perdido los valores fundamentales de la familia.



*
Jorge MajfudJorge Majfud, hijo de padre carpintero y de la escultora Marlene Albernaz (1940-1984), Majfud estudió en la Escuela Nacional de Bellas Artes y en la Facultad de Arquitectura de la Universidad de la República del Uruguay, donde se graduó en 1996. Es máster en literatura y doctorado en Filosofía y Letras por la Universidad de Georgia en 2008.
















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